Ecco, credo che se avessi un vizio (cosa che in effetti non è, ma ragioniamo per assurdo un momento, come alle superiori quando ti chiedono di fare quelle dimostrazioni astruse col gesso che suda in mano alla lavagna) sarebbe la gola. Sì, la superbia, d'accordo, la mia torre d'avorio. E la lussuria è invitante, nulla da dire, per non parlare della pigrizia totale devastante e annichilente della domenica pomeriggio, quando mi addormento alle sei dopo aver ignobilmente ronfato fino a mezzogiorno.
Pero...PERO'...volete mettere una cena messicana a base di fajitas annaffiata di margarita?

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Di quelle che lo sai fin dal mattino, anzi fin dalla sera prima quando alle ore ventitre punto zero zero, mentre stai beatamente perdendo tempo con qualche sfaccendata cybernauta, il coso salvalavita (ma non beghelli), insomma, la leva che leva la corrente, la spada di damocle che incombe ogni volta che si accendono due elettrodomestici insieme, la maledizione di Sekhmet che fatalmente perseguita quando hai scritto solo sul computer la cosa migliore della tua vita e non l'hai ancora salvata, decide che è giunto il tempo della nemesi, proprio in quel momento che ormai sono le ventitre punto zero uno. S'abbassa e non si rialza più.
Ma non è ancora quello il momento in cui sai che, nonostante tutto, se fosse direttamente domenica, non sarebbe una gran sciagura. E neppure quando la mamma va a dormire dopo aver litigato con il salvalavita defunto, passa davanti alla tua camera, vede uno stuolo di candele accese e ti dice saggiamente: "Ricordati di spegnerle prima di dormire" e tu sbuffi perchè, che diamine, il tempo dei moniti è finito da un pezzo, sono cresciuta, ormai vado a vivere da sola e se tu vuoi dormire con le galline fa' pure, io voglio finire il mio stramaledetto libro. Senonchè poi ti svegli intorno alle 4 e le candele sono ancora accese, deo gratias, nessuna si è rovesciata, non hai scatenato l'inferno in terra come preconizzato dalla perfida noverca, ma, ecco, il bordo di ciascuna si è leggermente consumato nel punto in cui la fiamma della candela vicina insisteva e ora un amabile ghirigoro di cera dal colore indefinibile decora et impreziosisce il parquet di legno, sì, lo stesso che "non trascinare le sedie per casa, non vedi che me lo righi?".
Eppure, non è ancora lì.
Solo dopo cinque minuti netti di docciacapellitrucco perchè, come al solito, sei mostruosamente in ritardo, dopo aver cercato furiosamente l'anello di onice del fianzé ("dai mamma, cazzo, quello nero!") in ogni anfratto e recondito nascondiglio di tua conoscenza, tra le pile di libri sulla scrivania e persino in frigorifero, dopo aver scomodato tutti i pantheon fino a quello azteco, con l'ira che incalza e una voce insopportabilmente querula che dal bagno sentenzia "se tu fossi ordinata, sapresti dove sono le cose", dopo aver accumulato ancora 20 minuti di ritardo sul ritardo precedente, aver accompagnato il paziente fianzé verso più gai lidi ed esserti data malata, anzi no, in condizioni preoccupanti, anzi quasi con un piede nella fossa ormai perchè sei troppo furiosa per sopportare una festa di compleanno, quella per cui sei, appunto, mostruosamente in ritardo, solo dopo tutto questo e aver lasciato per protesta la macchina in divieto di sosta davanti al tuo stesso garage (nel quale ci metti mezz'ora buona ogni volta entrare), entri in casa, posi le chiavi e lo vedi, l'anello infame, un palmo più in là di dove doveva essere.
Ecco, a quel punto lo sai.
Non resta che la pizza con la panna.

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